El camino más corto entre dos puntos
nunca fue para mí la línea recta
Me trazo una espiral sobre mí mismo
y me meto en el centro de su niebla.
...La POESÍA
en el centro de la circunferencia.
La locura es RAZÓN del que RAZONA.
Nunca tuvo razón la línea recta

[Manuel Pacheco]

Instrumento de percusión I

Y el hombre es capaz de sentir el frío del invierno, de dolerse cuando alguien le clava un puñal, de huir de sí mismo cuando reniega de sus convicciones y hasta de suicidarse en el momento de perder todo lo que poseía. El hombre destruye su propio mundo a carcajadas, pero también con sonrisas es capaz de construir. Y se viste de fiesta para compartir su alegría con los amigos. Es un ser observador y muy curioso, un animal de educación refinada que antepone su dignidad ante cualquier manifestación de abandono. Para ello está dotado de dos fuerzas: una física y otra llamada de voluntad. Con la primera desarrolla su trabajo y sus relaciones, con la segunda rechaza todo lo que pueda ser pernicioso para su vida y elige entre las opciones la que más conviene a su espíritu. Un espíritu polifacético y creador de verdaderas maravillas.

Definir al hombre es tarea complicada como complicado es su mundo, su vida. No existen dos huellas dactilares que sean iguales aunque se parezcan, por eso, cada biografía humana es distinta aunque se asemejen. Y sin embargo, dentro del ser humano hay algo que no se puede explicar con palabras, unos lo llaman alma, otros inspiración, pero sea lo que sea, lo cierto es que ese algo es una capacidad enorme y que modela nuestra figura para convertirnos en personas, para pulir los instintos de animal que pueda caber en nuestros corazones.

Y como consecuencia de todo ello, nace el artista. Es el artista el mensajero que nos abre los ojos, quien nos comunica sus emociones rozando las nuestras. Es quien nos señala con el dedo acusador, pero también, nos invita a despojarnos de tanta máscara de hierro que hemos puesto ante nuestros rostros. Y Manuel Mata es, en este caso, el artista que consigue transmitirnos la pura emoción. Su sensibilidad de artista y de psicólogo, ahora nos hace más libres, toda vez que nos ha desnudado.

Y el hombre también se ha atrevido a clasificar el Arte. Y hoy el Arte es de vanguardia. Las obras de Manuel Mata son retratos de nosotros mismos, ahí están nuestras duras cabezas entremezclándose con el frío pero noble metal. Si hemos perdido la capacidad de emocionarnos, ahora se nos abre otra oportunidad. Es esta exposición la que nos advierte, la que nos toca en el hombro para darnos un toque de atención, invitándonos a entrar en el mundo de Manolo, así, familiar y amigablemente, porque así lo quiere él y porque desea hacernos partícipe de sus inquietudes, de amigo a amigo, de hombre a hombre. Seremos más felices si, después de haber visto estas esculturas, conseguimos llevar nuestra emoción a flor de piel, pues ¿a quién no se le ha resbalado una lágrima ante la sensibilidad que nos transmite el Arte Emocional?

Aprovechemos este espacio para comunicarnos un poco más, que en este tiempo que nos ha tocado vivir, sinceramente, nos hace falta. Nadie nos puede quitar un trozo de cultura, porque el cultivarnos como persona, es tarea individual donde jamás sufriremos zancadillas, porque si hay alguien que sea capaz de ponerlas, se estará tirando piedras a su propio tejado.

En estas esculturas, se refleja, como en un rígido espejo, el hombre convertido en hierro, el hombre que ha perdido la capacidad de emocionarse.

Enhorabuena para los que hemos venido a disfrutar con esta “Sinfonía de Emociones”. Y enhorabuena para el autor, Manuel Mata, quien ha sabido conjugar sus obras con el mensaje transmitido y que perfectamente entendemos, porque como dijo en su poema titulado HOMBRE el gran poeta amigo Manuel Pacheco:

Poetas:

El hombre es lo que importa

Vamos a poner vertical esta palabra.

La H es una torre.

la O es como un ojo, mirando eternamente a la esperanza,

la M es como el mundo que lleva entre los hombros

la B como una bala disparada hacia el odio y el amor,

la R como un rayo, buscando en las tinieblas la aurora del mañana,

la E como una espiga, hacia el trigo del hijo.

Hombre, así, vertical,

aunque lo metan en una jaula,

le sequen la voz y los ojos

y le arranquen la entraña

Hombre, así, vertical,

aunque lo llenen de pústulas y lágrimas.

Hombre con el estómago hundido por el hambre,

con la cara abrasada por el sol de los campos

o el brillo de las máquinas

Hombre de los andamios, las minas y las fábricas.

Hombre como una nube de tormenta

sobre la yerba dulce de la mujer tendida.

Lo que importa es el hombre

porque si el hombre muere

se apagarán para siempre

las antorchas del alba.