“SIN TÍTULO”. 2001.  Aguafuerte y aguatinta. Papel 56 x 75 cm.

Los grabados de Carlos Aragón son estallidos de inquietud que brotan espontáneos hasta invadir cada poro de papel donde se acogen. Como gritos roncos parten la piedad y no saben de acuerdos ni pasillos encendidos. Conocen de memoria una penumbra plateada hecha de esfuerzo y desde ella se desdoblan rabiosos hasta deshacer el equilibrio impar de los sentidos.

Sus trozos son marcas de ceniza que poseen la fuerza de lo doble e incontenibles nacen ebrios; surgen ágiles como las pieles de ese mundo traidor que tocamos con los ojos o las venganzas que mascamos a escondidas en cuanto estamos solos y a cobijo.

La vida y la muerte, el poder y la miseria están en ellos. Como parcelas de cristal roto ofrecen un daño limpio. Son heridas que ya dejaron de sangrar, promesas que antes fueron sacrificio.

Como piezas de un engranaje de dolor mueven el mundo que huye del hastío y en un acto casual lo elevan y allí lo dejan suelto. Tensan la lucha hasta el instinto y cercenan de un tajazo el alma siempre en vilo de los vivos.

En su origen hay un llanto con sabor a medicina y un lamento quieto que desgarra. Combinan rabia y desconsuelo, guerra y nada, todo y miedo, y los acapara una luz espesa que tensa los músculos y clava sus raíces en el duelo.

Por ellos ha pasado un terremoto, una forma de saludo, un desvarío. Buscar en ellos es caminar sin brújula y añorar la sorpresa que encierra ese camino. Arriba está la luz, atrás la duda. Debajo está la soga preparada, delante el no saber llorar hasta cansarse.